Poetessa, Aforista e Scrittrice Italiana
(Milano, 21 Marzo 1931 - Milano, 1 Novembre 2009)
La bellezza non è che il disvelamento di una
tenebra caduta e della luce che ne è venuta fuori.
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Ho la sensazione di durare troppo, di non riuscire a
spegnermi: come tutti i vecchi le mie radici stentano a mollare la terra. Ma
del resto dico spesso a tutti che quella croce senza giustizia che è stato il
mio manicomio non ha fatto che rivelarmi la grande potenza della vita.
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Ogni poeta vende i suoi guai migliori.
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L'aforisma è il sogno di una vendetta sottile.
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L'aforisma è genio e vendetta e anche una
sottile resa alla realtà biblica.
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Nessuno mi pettina bene come il vento.
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Chi fa aforismi muore saturo di memorie e di
sogni ma pur sempre non vincente né davanti a Dio né davanti a se stesso né
davanti al suo puro demonio.
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Chi regala le ore agli altri vive in eterno.
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Non cercate di prendere i poeti perché vi
scapperanno tra le dita.
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Le ali degli angeli raffreddano i poeti.
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La casa della poesia non avrà mai porte.
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Chi si ostina fa scandalo.
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Mi sveglio sempre in forma e mi deformo
attraverso gli altri.
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Quando ero in manicomio, e vedevo l'erba dalla parte delle
radici, ero convinta (e ancora lo sono) che il grande arazzo della volontà
divina lo vedano gli angeli, mentre noi, incamminati verso l'indolenza o il
sacrificio estremo, non comprendiamo nulla.
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Se Dio mi assolve, lo fa sempre per
insufficienza di prove.
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Illumino spesso gli altri ma io rimango sempre al buio.
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La calunnia è un vocabolo sdentato che, quando
arriva a destinazione, mette mandibole di ferro.
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Si dice che la creazione del Paradiso fosse la favola di un
ignoto amore che a un certo punto sprigionò le ali dalla crosta terrestre, e
così, raffreddandosi la terra, comparvero, al di là delle credenze bibliche, i
primi voli degli angeli.
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Ci sono notti che non accadono mai.
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Tutti gli innamorati sono in Dio.
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Si va in manicomio per imparare a morire.
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La verità è sempre quella, la cattiveria degli
uomini che ti abbassa e ti costruisce un santuario di odio dietro la porta
socchiusa.
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Io trovo i miei versi intingendo il calamaio nel cielo.
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L'amore della povera gente brilla più di una
qualsiasi filosofia.
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Ogni alba ha i suoi dubbi.
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Un povero ti dà tutto e non ti rinfaccia mai la
tua vigliaccheria.
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A volte succedono cose strane, un incontro, un sospiro, un
alito di vento che suggerisce nuove avventure della mente e del cuore. Il resto
arriva da solo, nell'intimità dei misteri del mondo.
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L'inferno è la mia passione.
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Amore mio ho sognato di te come si sogna della rosa e del
vento.
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Ringrazio sempre chi mi dà ragione.
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Non sono una donna addomesticabile.
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Amo i colori, tempi di un anelito inquieto,
irrisolvibile, vitale, spiegazione umilissima e sovrana dei cosmici
"perché" del mio respiro.
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L'alba ti rassicura e la luce... puoi finalmente sognare.
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Di fatto, non esiste pazzia senza
giustificazione e ogni gesto che dalla gente comune e sobria viene considerato
pazzo coinvolge il mistero di una inaudita sofferenza che non è stata colta
dagli uomini.
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La follia è saltare sul tappeto della ragione.
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La salute non ha mai prodotto niente.
L'infelicità è un dono. Io mangio solo per nutrire il dolore. La preparazione
alla morte dura una vita intera.
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Gli anni sono come le piramidi: contengono sempre qualche
morto.
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Ci sono adolescenze che si innescano a novanta
anni.
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Ho scritto migliaia e migliaia di poesie. Ma
non ne ho conservata nessuna. Le regalo. Per me conservo i sentimenti che le
hanno animate. Quelli sono i miei ricordi. Nelle poesie c'è solo l'effetto di
quei sentimenti, c'è quello che rimane in superficie, ma l'uomo è rimasto mio.
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La pistola che ho puntato alla tempia si chiama Poesia.
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Ogni giorno cerco il filo della ragione, ma il
filo non esiste, o mi ci sono ingrovigliata dentro.
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Un foglio bianco, molta solitudine, qualche strappo al cuore
e forse una guerra o due.
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Mi piace la gente che sa ascoltare il vento
sulla propria pelle, sentire gli odori delle cose, catturarne l'anima. Quelli
che hanno la carne a contatto con la carne del mondo. Perché lì c'è verità, lì
c'è dolcezza, lì c'è sensibilità, lì c'è ancora amore.
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Il poeta è sempre lontano dall'impossibile.
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Si uccide per sete di denaro, o per senso di
colpa, comunque si uccide sempre. Si uccide anche con le carezze.
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A volte mi slego per motivi di salute.
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Quelle come me guardano avanti, anche se il
cuore rimane sempre qualche passo indietro.
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Chi tace spaventa.
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Dio mio, spiegami amore come si fa ad amare la
carne senza baciarne l'anima.
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Ogni uomo della vita mia era il verso di una poesia perduto,
straziato, raccolto, abbracciato. Ogni amore della vita mia e cielo e voragine
e terra che Maggio per vivere ancora.
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Non sono bella sono soltanto erotica.
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Te l'ho già detto: i poeti non si redimono, vanno lasciati
volare tra gli alberi come usignoli pronti a morire.
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Anche la follia merita i suoi applausi.
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Amare un giovane è come sfidare Dio.
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La gente quando non capisce inventa, e questo è molto pericoloso.
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La gente quando non capisce inventa, e questo è molto pericoloso.
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